28-3-02

     El viento frío esparce y desordena un horario vacacional en el que la playa era sereno olvido y complacido abandono. Tras el paseo consumista y el entretenimiento filial, el escaso aroma de un café descafeinado que pone postre a la comida deleitosa, la realidad, formalita y prometedora, aguarda el contacto con las relajadas manos de Clonista para entregar a sus ojos, ¿a qué? Lo sabido: continúan inmolándose los palestinos, a la mayor gloria de Alá y del sueño infantil de acabar con la existencia de Israel; la cumbre árabe es un desconcierto; Saramago sigue terne en sus trece razonables y en Israel "rasgan" sus libros y, de aquí a poco, lo declararán oficialmente "persona non grata" y le prohibirán la entrada en el país "intachable" e "infalible"; la perturbación humana asociada al impulso destructor se ha fijado esta vez en los concejales democráticos: ¿se sabrá con qué quería acabar el demente? España sigue vasquizada y sin visos de que la lucha barrioppajera por robarle votos al PSOE amaine o remita. Junto a aviesas declaraciones y pleitos de corral de comadres, la gran realidad es el éxodo de quienes, sedientos del ocio, se sientan horas y horas en los autoinmóviles con un estoicismo y esperanza dignos de otros empeños. En los campos por donde atraviesen los consumidores agraciados, desgraciados inmigrantes se estarán dejando la libertad, la salud y hasta la vida en manos de esclavistas a quienes solo con cuentagotas detiene la policía. Facsímiles para Alejandría y un nuevo hito de la cultura del simulacro y del parque temático. La mano cansada de pasar hojas insustanciales que abaniquean el sofoco de Clonista quiere retirarse al mantenimiento de los artículos de Larra, quien ya se anticipara a Clonista cuando se preguntaba por qué los madrileños querían ir al cementerio si ellos eran los muertos. Pues eso.